斜，像被雷劈过又烧过的脊骨。吴守朴还坐在那儿，靠墙，左手握着断刀之柄，右手前伸，五指张开，像是要拦住什么人、挡住什么命。眼睛睁着，嘴角微扬，那点笑意不是痛也不是笑，就是那么挂着，像临死前想起了一件小事——一件值得点头的事。 孙孝义站着，像另一块石头。 可他知道，不能再站了。 站久了，人就真成了碑，风吹不倒，雨打不动，连心跳都忘了。 可他还活着。 他慢慢弯下腰，膝盖发出一声闷响，像是骨头缝里嵌着灰烬和碎铁。他没管疼，也没停顿，继续往下跪，一寸一寸，直到双膝重重砸在焦土上。地面硌人，碎石扎进皮肉，他没躲。 然后他伸手，轻轻把吴守朴的身子往怀里揽。 冷的。 比井水还冷。 比...

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